В сберкассе между тем аншлаг. Думаю, что неловко заходить в сберкассу с бутылкой, надо бы ее убрать в саквояж, наклоняю, оттуда выливается темная капля. Нет, так в саквояж нельзя, надо бы вылить оставшуюся каплю
А там вовсе и не капля, а с пол-стакана.
И вот стою я у входа в сберкассу и поливаю асфальт ярким, пурпурным, почти черным вином. И уже в ужасе, насколько его больше, чем я думала, и какое оно яркое и густое. А останавливаться уже глупо как-то. И тут в сберкассу заходит дама, и, проходя, очень внимательно смотрит, чем я тут занимаюсь. Сначала подозрительно, а потом как-то даже с пониманием. Ну да, видимо, художественная акция.
Если дама не совсем спит, может быть, она и смысл этой акции придумает.
Хорошо выглядеть художником - все с рук сойдет. Но в сберкассу я на всякий случай не пошла. Схожу в другую, еще не отмеченную арт-процессом.
