Мало того, я поступила еще лучше. Нашла на кухонном стеллаже случайно завалявшуюся Латынину, прочитала пять-шесть страниц, мне стало мучительно жалко утекающего сквозь пальцы времени моей собственной жизни, и я нырнула в Кинга.
Все-таки, он потрясающе пишет.
И сразу хочется надеть шляпу и вооружиться. У меня никогда не было револьвера, но без ножа целый месяц я ходила совершенно зря. А тут и потеплело, в самый раз для шляпы.
Как-то он создает ощущение, что все это написано не потому, что извлечено из темных недр души, а потому, что существует на самом деле, и все сущее служит лучу. Мало того, и весь мир становится таким, и начинает казаться, что и мои собственные герои придут бить мне морду за невнимание и небрежение.
В общем, я в середине Бесплодных Земель, и передо мной еще долгая-долгая история.
Чего еще и желать в феврале.
