Он сиял бы до утра,
Но от невеселых дум
Превращается в изюм...
Если бы. Он разваливается, давит сам себя и портится. На глазах буквально.
Я уж думала, что мне из-за крысиса вовсе не достанется в этом году Изабеллы. Когда-то ведь ее вовсе до наших северов не довозили; теперь научились, и, видимо, возят ее в самолете с волшебными песочными часами Франка, в остановленном времени. Потому что такой красивый на прилавке, через час дома - он уже весь подавлен и разбит. Впрочем, вкус-то у него не портится.
Я осилила двести грамм и больше не могу.
Со сбычей мечт всегда так.