До какого-то момента книжка движется по тем же рельсам, по которым я тут уже несколько посланий прокатила: что-то происходит, что-то нарастает. История, кажется, пишется с натуры, несмотря на то, что конь летает, облачная стена возле Манхэттена соединяет все времена и страны, городской богач ездит на рождественские каникулы в параллельный мир - все достоверно. Хотя и романтично, как сто лет назад. Пронзительная красавица умирает от чахотки, ах, и зарыдали оба, но, в общем-то, никто и не против порыдать. Это как старая мебель. Ну да, резные завитушки впиваются в спину, но зато красиво же.
И вдруг происходит сбой. Словно автор, как я позавчера, вместо того, чтобы заявить "не знаю, что происходит" - стал придумывать, что происходит. Вязал-вязал плотный шарф, вдруг расслабился, петли стали шире, дырки больше, откуда-то появились какие-то люрексовые проблески, и шарфик плавно перетек в широкий рыхлый палантин с золотыми кисточками. И непонятно, с чем носить.
Вот и знак мне: я-то не зарабатываю писательским трудом, я могу и подождать, не буду ничего выдумывать. А то выдумаю - и будет как в следующей книжке, которую я читаю сейчас: выдуманный Обманный лес пришел к своему писателю и взял его за горло.
