Брехня!
Плохой это был писатель. Вот я и имени его не помню.
Ерунда какая-то снилась, отрывочная и упадочная.
Да и наяву чудеса какие-то катастрофические. Сантехники вон придут завтра менять стояки, а у меня их четыре, а к каждому пробираться - легче умереть, а нужно все проходы освободить. Видимо, ночью, после концерта.
К черту эту чуждую магию. Что они знают о колдовстве, эти безымянные английские писатели.
Непонятно, как теперь исправлять. А то ведь еще концерт играть.
Пойду обратно подушку переверну. Как паллиатив.
